Prophéties

Les rollmops sont foutus

Quand les loup-garous sortiront la nuit,
Vous pourrez brailler pauvres chauve-souris,
Vous ne pourrez rien voir de vos mains.

Au commencement l'anus puant,
Et puis les animaux sauvages.
Des rouspéteurs ventripotents,
Qui par un mouvement de domestication
Deviennent borgnes.
Ces estropiés du deuxième battement
Sont coupés dans leur élan
Par un monstre de plastique,
Un faisandé nauséabond,
Un cyclope nouveau-né.

Quand les pouces hurlants perceront le ciel de votre raison,
Vos regards se faneront.
Arrivera alors la nuit des vers de terre,
Celle dont personne ne connaît la lumière.
Dans la paume d'une ombre béante, les miroirs ne vous reflèteront plus.

Seuls mais cette fois-ci pour de Vrai.